BARCELONE, PERTE ET FRACAS

            C’est à Barcelone que je laisse entre les mains d’un petit voyou baratineur mon porte-monnaie et son contenu, quelques billets pliés en quatre. Il me le soustrait habilement cependant que je protège mon appareil photo sur la pellicule duquel Mélo me sourit et bientôt se déshabillera. Un petit porte-monnaie bleu qui me venait de mon frère décédé et qui finira dans un caniveau et des billets pliés en quatre qui ne traîneront pas dans la poche du voleur.

            L’hiver s’achève, le ciel est bleu à Barcelone et nous ne nous apercevons de la disparition du petit porte-monnaie bleu que bien plus tard à la buvette du parc Güell où nous ne pouvons nous abreuver.

            Ce n’est là qu’un évènement de peu d’importance. Il suffit d’aller à la tirette de la première banque venue pour remédier à la perte d’argent. L’essentiel est ailleurs et se cache dans le plaisir mêlé de déception de Mélo alors que nous faisons la queue (la queue) au milieu de clochards avinés sur la place Reial le soir de la Saint-Valentin pour entrer au restaurant Les Quinze Nits. Oui, l’essentiel est ailleurs et se trouve dans les larmes de Mélo, le lendemain matin, dans une ruelle assombrie par les immeubles crasseux aux fenêtres obscurcies de rideaux perpétuellement baissés et où sèchent des vêtements plus sales que propres, près du musée Picasso. Les larmes de Mélo silencieuses et inextinguibles. Et mon mouchoir bien trop petit pour les contenir toutes.  

                                                                                                               Michel Perdrial  

(Une première version de ce texte a paru dans la revue Comme ça et Autrement n°24 en décembre 2000)

VRAIMENT

            Cette fille vraiment belle à la démarche assurée et aux longs cheveux bruns flottant sur ses épaules vient vers moi à n’en pas douter. Parmi les dizaines de piétons qui remontent la rue du Gros en direction de la cathédrale nouvellement blanchie et presque dégagée de ses échafaudages, c’est bien moi qu’elle a choisi. Je la vois de près maintenant. Elle me gratifie d’un sourire enjôleur. Me parle:

            -Bonjour, vous auriez deux petites minutes pour répondre à une enquête sur les yaourts ?

            Elle ne doute pas de ma réponse. A déjà en main le stylo permettant de cocher les petites cases de son questionnaire.

            -Deux minutes ? Pour les yaourts ? Vous ne parlez pas sérieusement ?

            Elle me regarde interloquée. J’insiste:

            -Vous croyez vraiment que l’on peut gaspiller sa vie ainsi ? En perdre ne serait-ce que deux minutes pour réfléchir au goût ou à la consistance des yaourts ? La vie est précieuse, vous savez. Et courte, très courte.

            Cette fille vraiment belle n’a pas de temps à perdre avec moi. Elle me plante là et se jette sur une jeune femme qu’elle devine plus encline à s’épancher sur les produits laitiers. Je reprends donc ma progression contre le flot de celles et ceux qui vont vers la place du Vieux, bifurque soudainement à gauche et vais me poser dans un café fréquenté par une meute de lycéennes. A ma gauche, deux d’entre elles et à ma droite, une autre avec son coquin du moment. Je m’oublie en stéréophonie dans leurs conversations dents de scie.

Gauche :-Je suis sortie en boîte samedi soir et j’ai rencontré un mec génial.

                          -Ah ouais. Il est bien monté ? Il a un joli cul ?

                          -Bien monté, je ne sais pas encore. Mais pour le joli cul, ça oui. 
             Droite : -Tu te rends compte que c’est le deuxième samedi soir que je passe à chialer  à mort à cause de toi et là tu arrives en retard.

                          -Si c’est pour me faire engueuler, en retard c’est encore trop tôt.

            Il s’agit toujours des mêmes histoires, déjà entendues dans ce bar ou ailleurs et qui font que j’envie leurs vies adolescentes. Mais je ne les entends plus, je songe tout à coup que j’en connais un rayon sur le yaourt, son origine (bulgare), son élaboration (subtile) et plus encore ses usages (multiples) dont un non répertorié par les fabricants et qui demande la complicité d’une fille au ventre nu et aux cuisses écartées. Je paie ma boisson rafraîchissante aux extraits végétaux et me précipite vers le Gros-Horloge. Cette fille vraiment belle à la démarche assurée et aux longs cheveux bruns flottant sur ses épaules n’est plus là.

                                                                                                          Michel Perdrial

(Ce texte a paru dans la revue Martobre n° 8 en décembre 2000.)

LA GROSSE

            La journée avait pourtant bien commencé pour la Grosse. En achetant son quotidien préféré, elle avait investi cinq francs dans un billet de Fric-Frac qui lui avait rapporté sur-le-champ deux cents francs.

            Ces deux billets craquant neufs lui venaient à point. Elle profiterait de l’aubaine pour faire un plus joli cadeau à sa copine Emeline dont l’anniversaire était pour dimanche prochain.

            Ce matin-là, le soleil brillait et les vitrines des boutiques avaient été renouvelées version beaux jours : marinières, débardeurs, sahariennes, paréos, caleçons, salopettes…

            Que choisir ? Une minijupe peut-être. Emeline a de si jolies jambes. On ne pourrait pas l’accuser de donner à son amie ce qu’elle aimerait qu’on lui offre. La Grosse aux membres boudinés en minijupe, une belle rigolade dans le quartier.

            Elle chassa vite cette pensée. Le printemps lui donnait le sourire et elle passait de vitrine en vitrine avec un cœur serein. C’était un de ses jours bénis où l’air est léger et vif, où le monde vient de naître.

            L’idée la traversa qu’elle ne serait peut-être plus seule très longtemps encore. Elle ferait ce qu’il faut pour cela, retrouverait le chemin des cinémas et des pistes de danse. Cela faisait trop de mois qu’elle passait ses soirées assise face à un téléviseur.

            Pas facile de faire un choix… Lycra ou coton, madras ou batik, couleur menthe ou couleur fuchsia, robe ou pantalon ? Le mieux serait d’entrer et de demander conseil.

            Elle poussa une porte et s’avança dans le magasin. Une vendeuse parfaite jusqu’au bout des cils vint à sa rencontre.

-Désolée, mademoiselle, je ne pense pas que nous ayons votre taille en rayon…

      La Grosse ne répondit pas, elle sortit et courut vers sa voiture.

            Deux collégiens, la voyant passer, en eurent mal aux côtes.

            -Vas-y, la Grosse, baisse la tête, t’auras l’air d’une éléphante…

            Elle n’entendit pas. Elle était déjà au volant, en route pour l’abbaye du Bec-Hellouin. Dans une heure, elle serait là-bas. Elle gravirait pesamment les marches qui mènent au sommet de la tour Saint-Nicolas et enjamberait le garde-fou.

            Elle ne se raterait pas. Les lois de la physique sont, depuis toujours, favorables aux grosses qui se jettent dans le néant.

                                                                                                          Michel Perdrial

(Ce texte a paru dans la revue Gros Textes n°27 à l’automne 2000.)